mais melodramatica que a música francesa que não para de tocar.

Uma dose de whisky na mesa, um cigarro esquecido no cinzeiro, uma unica música francesa tocando . Jogada na cama, procuro o som da tua respiração no meu ouvido. Eu levanto toda hora, trago a fumaça do cigarro já esquecido, engulo os ultimos goles do whisky aguado. Passo pela tua foto colada ao meu espelho. Olho você, olho meus olhos já cansados. olho você novamente. Jogo-me na cama, a nossa música francesa não para de tocar, não para! Ela não quer parar de tocar! Não me obedece, não quer me ouvir. Meus lábios estão secos, o whisky já não mata minha sede. O cigarro já não sacia minha dor.Os dias sem seus braços na minha cintura demoram a passar, eles são todos iguais. Demoram...não passam. São iguais. Tua respiração embala meu sono nos fins de semana, já não consigo dormir sem ela ao meu ouvido.
Sim. Gosto de ser dramatica. Mesmo sabendo que vou te ver logo, dois dias sem você já me tornam a mulher mais melodramatica que a música francesa que não para de tocar.

Meio dramatica exagerada.

Juro que me mato se não conseguir mais escrever. Cometo bloguecidio.

Já não sei escrever como antes.

Eu tenho dor.
Não é qualquer dor,
nem mesmo é dor de amor
é dor que corroe
machuca
é insuportavel
torturante
é a dor da insegurança
da vida perdida
ou da não existencia de vida.
é sofrimento sem motivo
é uma faca entrando sorrateiramente na cabeça
é dor de sair lagrima
lagrima de dor
e juro
juro que não é dor de amor.
Talvez seja dor de um possivel amor
amores possiveis
possiveis amantes.
mas não...
nem isso acho que é
Doi.
e continua a doer.
me amarra a garganta
soqueia meu estomago
pisa no meu coração
vazio!
Achei!
é dor de coração vazio.

E por você eu largo tudo.

Eu nunca mais vou respirar se você não me notar eu posso até morrer de fome se você não me amar.

Cazuza.